Bugs eyes

Como a comer también puedes negarte a escribir, pero hasta que tienes hambre, hasta que te mareas tanto , o hasta que el cajón se hace tan estrecho que sólo escribiendo se ensancha.
Sí, me he perdido, me he perdido entre el pasado y el futuro y no avanzo. Mis pasos son lentos y el camino es demasiado estrecho.
Aún así, ésta es mi mejor semana para perderme:

It's been ten years strong
That's much too long
It's time to do something good for my health
Time to do something good myself

Sé que me enamoré de algo que no existe, y que lo reflejé en algo más difícil que yo, en una persona equivocada. Por una vez no soy yo la que ataco y me dedico a luchar, como siempre he hecho. Cojo mi espada y lucho contra el dragón que no es más que yo misma.

Leo…el amor que quita potencia no es amor, y este amor no sólo me ha quitado potencia, me la anula…anula mi verdadero yo, mi coraje, mi fuerza, hasta inutilizar por completo mi espada, que pesa demasiado y se le ha olvidado luchar.

“Campanilla esgrime una espada, cuando debería batir las alas y volar”

Pienso…el amor que no te hace libre no es amor, y este amor no sólo no me hace libre, sino que me mira entre rejas y sonríe…sonríe porque este amor se encuentra más arriba de mí y los barrotes no lo tocan. Pero a mí esos mismo barrotes me han quemado la cara y duele…

“Campanilla se asfixia entre barrotes cuando debería batir sus alas y volar”

Siento… el amor que convierte en ateo no es amor, y este amor no sólo me convirtió en ateo del propio amor, sino que me hizo aborrecerlo y negarlo hasta el punto de que ahora soy yo, quien custodia las llaves del cielo…

“Campanilla negó el amor tres veces, cuando debería batir sus alas y volar”

Imagino…que el amor que te entrega la espada más pesada no es amor, y este amor no sólo me entregó su espada, sino que cortó en láminas muy finas mi alma y colocó una hoja afilada sobre mi cabeza…

“Campanilla recoge trozos de alma, cuando debería batir sus alas y volar”


Decido…el amor que quita la alegría del alma no es amor, y este amor no sólo me roba la alegría de mi alma, sino que la esconde y la quema y con sus cenizas dibuja una espiral de amargura infinita…

“Campanilla recoge sus cenizas, cuando debería batir sus alas y volar”

Acato…el amor que anula mi fuerza, me encarcela, me hace negar, me ofrece la espada, me roba el alma…no es amor, y este amor no sólo me confinó en una cárcel de hielo, sino que me prohíbo la armadura más potente que tenía…mis propias alas…

Lo que no sabe este amor… (Este no-amor) es que sacudiré estas alas con fuerza y me elevará un gran huracán que arrasará con todo, y entonces el daño se volverá provecho y nada ni nadie me alcanzará…

La lluvia

Nunca sabré como tomarme un domingo cualquiera...

Hoy, 17 de diciembre, que soy lo que hay detrás de mí, hoy, que tengo conciencia de todo lo que sentí y aprendí, hoy, que las madrugadas arrastran las verdades por el suelo y la memoria escupe al olvido, hoy, que no podría, aunque quisiera sentir tu aliento en mi espalda.

Hoy, me permito recordarte relajando las cuerdas del pensamiento que no te dejan alejarte de mí.

Ahora las suelto y entorno la visión y el sentimiento. El presente se vuelve abstracto y ya no eres tú el depositario de mis fantasías. Ahora mis ganas de descubrir lo mancha todo, y te manchan a tí. Cojo mi caja de pinturas que está frente a un espejo. Eras azul y gris, así que también te pinté de rojo. Mi pincel te hace cosquillas y comienzas a reir.Ríes y ríes...tan fuerte, que yo también comienzo a reir, pero dejo de pintar porque ahora está lloviendo y el agua cae tan fuerte que lo está borrando todo.

Te acercas despacio y me abrazas, la lluvia sigue cayendo cada vez más fuerte. Siento el frío de fuera y la lluvia nos arranca las ropa y nos desangra. No he abierto los ojos, pero se que sólo soy huesos, que el suelo está embarrado de nuestra sangre y nuestra piel.

Ahora no sólo es lluvia lo que cae, siento resbalar por mi espalda el deseo, el deseo y la lluvia...

Comienzan a sonar los violines y se de sobra que ésto anuncia el final...

Así que abro los ojos de pronto, y no te veo ante mí.

Me acerco a los resto que dejé en el suelo y De las entrañas que la lluvia arrastró, observo que ha nacido un árbol rojo, azul y gris.

Hoy 17 de diciembre...Amanece primavera...

El muro

Nos meten por tantos medios que el movimiento circular vendrá de fuera, que cuando se para, nos deshabitamos por dentro y el vacío es tan grande que esperamos que otro gran alud de sensaciones ocupe ese vacío.Hilamos un lazo sagrado entre la vida y el amor y lo volvemos parte fundamental de nuestra existencia. Después vendrán las decepciones, el darse cuenta que el amor es finito y levantarse cada mañana con una razón menos para vivir.Aquí el camino se divide en tres:

Los hay…Ingenuos ellos…diestros en el arte de romper muros con la cabeza…que se retuercen en la obsesión de buscar su otra parte, aspirantes a equilibristas sin red, que caen en la lona sin importarle las heridas de la cabeza, y que utilizan la sangre que brota de sus entrañas para escribir sueños o pintar mapas…

También los hay…más maduros quizás, aquellos que no pretenden que el amor les perfeccione, porque nunca creyeron en la perfección. Estos malabaristas de reflexiones saben ya desde el principio (su principio) que el movimiento viene de dentro, que la inspiración no proviene de otro ser humano diferente, sino de uno mismo, que el amor acompaña, no completa.

Por último existe otro grupo, en el que me incluiría hoy…los que rompieron el muro y no vieron nada detrás y no saben que hacer con el amasijo de escombros y sangre.
Ahora estoy sentada entre las piedras, y vislumbro África desde lejos. Soy lo que quedan de mis huesos aunque las olas estén curando cicatrices y se estén llevando mis restos al fondo del mar…Ahora, estoy sola en medio de nada y nada me importa, ahora que no hay amor y sólo creo en mí…